Ay! ... Llegó la primavera llegó ...

Hoy es, por si alguno vive en un aljibe o se encuentra en estado comatoso y no lo notó, el día de la primavera (Uy, si, me embarga la alegría y el optimismo. Iupi. Esperá que me pongo una flor en el ojal…).
Para mayor información, es ese famoso y tan esperado día, especialmente propicio para celebrar el amor, oler las flores, oír el cantar de los pajaritos, descubrir los pequeños y verdes brotecitos en la ramas, asombrarse por el constante renacer de la vida, y hacer todas esas cosas inútilmente marketineras que tan felices hacen a los grasas de siempre, que esperan a que el almanaque les indique lo que deben hacer y cuando.
Como cada año, se respira en el ambiente un aire impregnado por ese aroma tan particular, mezcla de las mas diversas variedades de polen hiperalergénicos, feromonas, y apertura de tuppers cargados con sanguches de milanesa preparados la noche anterior.
Lo que se dice una verdadera y tradicional porquería.
Sin embargo, dejando toda esta parafernalia ridícula de lado, y siendo sinceros, no deja de ser un día como cualquier otro.
Es un cambio de estación como cualquiera de los otros tres y no sé que cuernos se tiene que festejar.
Sacando del medio la mística, la tradición, y el lobby de los grones ladris que te venden una o dos rosas piojosas a cinco pesos en las esquinas, y viéndolo desde el punto de vista estrictamente astronómico, la primavera es lo mismo que el otoño pero del lado opuesto de la órbita (es así, lo leí una vez en una Anteojito), y no veo a nadie salir a festejar la llagada del pobre Otoño.
Eso, disculpenmé, es discriminación.
Pareciera que a la Primavera se la recibe con alegría porque es rubiecita y linda, pero al Otoño no se le da bola porque es morochito y medio berreta.
Es una vergüenza. Así anda el mundo. Y el INADI ahí de brazos cruzados.
Además ¿Qué es eso de que en pleno siglo 21, en la era de la cibernética y la modernidad sin límites, hay que andar festejando un cambio de estación como si fuéramos una tribu de aborígenes? ¿Qué viene después? ¿La danza de la lluvia para favorecer las cosechas? ¿Los sacrificios de vírgenes al Dios Sol?
Por favor. Un poco de coherencia.
Y digo esto, no porque yo sea una persona amargada, resentida, o deseosa de salir con un palo a la calle para sacudirle a todo aquel que me cruce con una primaveral sonrisa en el rostro simplemente porque ya se me pasó hace rato el turno de poder disfrutar de este día (no, para nada … en serio…) pero la verdad es que desde hace algunos añitos ya, que el día de la primavera me viene rompiendo un poco las pelotas. Sería mas precisamente, a verrr … haciendo memoria, mas o menos, así haciendo las cuentas en el aire…, desde que terminé la secundaria y dejé la facultad, o cualquier otra actividad que me calificara legalmente como apto para tomarme el día y celebrar este patético acontecimiento (en base a esto y pensándolo mejor, tal vez si esté un poquitito resentido, pero bueno, tengo todo el derecho del mundo, que tanto … ).
Desde ese momento, y como sucede con cualquier otra cosa que el resto de la humanidad (o aunque sea algunos pocos) pueden disfrutar y yo no, que este día pasó a formar parte de la extensa lista negra de cosas que me molestan.
Y si ya por el simple hecho de no estar cronológicamente en condiciones de considerarme partícipe del festejo, es motivo suficiente para no sentirme feliz, que decir de lo que me representa todo esto desde el día en que empecé a trabajar.
Porque, digamos las cosas como son, el día de la primavera únicamente tiene algún mínimo sentido si uno es una persona de entre 13 y, pongámosle, 25 años (para ser generoso), época esa en la que casi todo se permite y se perdona dado el estado de excesiva y pelotudísima felicidad reinante, producto, en parte, del intenso periodo de celo frenético en que se vive constantemente, en concordancia con el resto de las especies animales del planeta.
O sea, durante ese dichoso periodo de la vida de un ser humano llamado "juventud", ese que culmina cuando uno se vuelve "adulto" y comienza a morir espiritualmente un poco cada día, este día es esperado, justificadamente, con grandes ansias y exultante alegría (mas que nada porque, contrariamente a lo que sucede durante el resto del año, las posibilidades de, por ejemplo, mojar el bizcocho, se incrementarán notablemente impulsadas por los factores climáticos, la euforia reinante, la presión de los medios, el alcohol y los estupefacientes).
En cambio, si uno tiene la desgracia de no pertenecer ya a esa privilegiada franja, este día no representa otra cosa mas que un tedioso día laborable mas, pero con el horrible agravante de que, encima, se debe ser testigo presencial de la libertad, la alegría y la felicidad ajenas, cosa suficientemente válida como para despertar los mas inhumanos instintos asesinos hasta en el mas pacífico de los desgraciados.
O sea, y para que se entienda, ya no solo no puedo sumarme a la masa festejante, sino que encima ahora ni siquiera tengo asueto y, además, como si eso no bastara para sentirme miserable, tengo que ver por el camino mientras vengo para acá todo apretujado en un colectivo lleno de gente fea, a todos esos energúmenos adolescentes que están con la felicidad dibujada en sus rostros llenos de acné, agrupándose y alistándose para pasarla bomba.
Y, no se si me equivoco, pero eso no me inspira a festejar absolutamente nada.
Para peor hoy está lindo, y pronostican que se va a poner mejor el maldito clima traidor. No me queda ni el consuelo de que llueva a cantaros y el día se arruine.
No es justo.
Cuando yo si podía festejar la primavera, siempre o llovía o había llovido, y el día estaba horrible, con niebla, frío, humedad, barro, viento, granizo, tsunamis, huracanes, incendios forestales, erupciones volcánicas, plaga de langostas y lluvia de meteoritos radiactivos (bueno, puede que exagere un poquitito pero, en serio, siempre estaba feo).
La cuestión es que hoy, allá afuera, hay un montón de gente festejando feliz y rascándose el higo, mientras yo tengo que estar acá, encerrado, soportando la patética ceremonia de ver como, por iniciativa de no se qué grasa a cuerda, se le regala una flor a cada integrante del sexo femenino del personal (mayormente conformado por viejas feas y bagayos impresentables que de otra forma las únicas flores que recibirían serían las de sus velorios), mientras algunos reverendos pelotudos me saludan con un ridículo "¡Buen día. Feliz Primavera!" tentando peligrosamente a su suerte.
Bueno, mejor lo dejó acá, porque si me sigo dando manija esto puede terminar en una tragedia.
Será cuestión de pasar el resto del día intentando no pensar en esa realidad cruel e inevitable que es el paso del tiempo, ni en todas esas cosas que uno ya no puede disfrutar, ni en lo viejo que se está, ni en lo lindas y fáciles que vienen las minas ahora, ni en que en lugar de estar acá se podría estar tomando una cervecita fresca tirado en el pasto a la sombra de algún árbol, ni … ni …. Ni en que ya es demasiado tarde para no pensar en todo eso porque lo acabo de dejar por escrito, ni en nada de eso …

En fin … Solo me resta despedirme con un ferviente deseo, nacido desde lo mas profundo de mi ser:

¡¡¡¡¡¡¡OJALÁ QUE LLUEVA !!!!!!!!